[PRESENT] - Arlington - 213 Cleveland Street, { ENDED } Morris Widow's murder scene

Abigail avanzò fino alla porta d'ingresso dell'abitazione. Si prese qualche istante per contemplarla, appoggiando una mano sul fianco mentre sollevava il mento per avere una visione d'insieme quanto più completa possibile.
La casa aveva un aspetto ordinario, era una villetta a schiera, bianca come quelle che sorgevano ai suoi lati, circondata da un fazzoletto di giardino esattamente come le altre. Non aveva in sé nulla di particolare, ma forse la famiglia che vi abitava sì. Poteva essere stata scelta dall'assassino per una ragione, oppure no. Nulla escludeva che avesse a che fare con un folle che agiva senza un criterio particolare.
Le venne spontaneo pensare a Francis Dolarhyde, l'assassino seriale che era stato ribattezzato dalla stampa prima Lupo Mannaro per la sua abitudine di uccidere in notti di luna piena, poi Grande Drago Rosso, utilizzando l'appellativo che lui stesso si era scelto. Quel caso aveva fatto notizia e Abigail ricordava bene il ruolo che il dottor Lecter e l'agente Graham avevano avuto nella vicenda.
Nonostante fosse passato molto tempo, la donna non riuscì a impedirsi di provare un moto di nostalgia. Nei confronti di due persone che l'avevano segnata profondamente, ma anche nei confronti di quel mondo distorto in cui l'avevano trascinata. Se avesse parlato con qualcuno del sostegno psicologico, immaginava che l'avrebbero ritenuta insana per sentire la mancanza di un cannibale che l'aveva pugnalata e di un agente la cui psiche era stata pesantemente provata, ma ad Abigail non importava.
Tornò a concentrarsi sulla porta d'ingresso. I sigilli dell'FBI erano ancora apposti, anche se una delle strisce gialle e nere era quasi completamente staccata.
La donna ne allontanò un lembo, staccando poi anche la seconda. Scavò nella borsa che si portava dietro e trasse degli strumenti molto simili a un grimaldello, con i quali iniziò ad armeggiare sulla serratura.

Dopo qualche minuto passato ad armeggiare con la serratura, uno schiocco familiare suggerì ad Abigail che era riuscita ad aprirla.
La donna ripose gli strumenti nella sua borsa con un sorriso soddisfatto che le aleggiava sul volto, poi spinse la porta, che cigolò appena nell'aprirsi. Le dedicò un'occhiata attenta, anche se non troppo duratura. Non era particolarmente pesante, non aveva una struttura capace di tenere fuori un mostro intenzionato a uccidere, eppure era ancora miracolosamente intatta, il che le suggeriva che chiunque fosse stato l'assassino, non si era introdotto con la forza.
No, pensò Abigail lasciando la porta socchiusa alle sue spalle, era più probabile che la vittima stessa lo avesse fatto entrare.
Armeggiò ancora qualche momento con la borsa per trarne un paio di guanti, che indossò, e una torcia, che accese. Direzionò il fascio di luce sulla moquette che copriva l'ingresso, sulle pareti spoglie fatta eccezione per qualche acquerello da quattro soldi e sul mobiluccio decorato con un centrino e un vaso di fiori secchi.
Abigail avanzò e si trovò in un'altra stanza, piuttosto modesta come la precedente. I mobili sembravano usciti direttamente da un opuscolo che annunciava i saldi di un mercatino dell'usato, di nessun pregio particolare. La casa era semplice, ordinaria, modesta. Sui mobili del salotto erano state adagiate alcune fotografie che ritraevano un uomo in diverse fasi della sua età. Si trattava senza dubbio del signor Morris.
Fu nel corridoio successivo che Abigail iniziò a notare tracce del passaggio della polizia: i caratteristici segnalini erano disseminati nei punti in cui era schizzato qualcosa di scuro e grumoso, senz'altro sangue. Erano schizzi a media velocità, nonché qualche goccia gravitazionale. La loro densità aumentava man mano che Abigail si avvicinava alla cucina.
Lì, la torcia illuminò la scena di un massacro: c'era sangue ovunque, oggetti sparsi, una sedia rovesciata. C'era ancora la tazza con cui la signora doveva essersi preparata del tè, sporca nel lavandino.
Abigail iniziò a dare un'occhiata agli oggetti lasciati in giro oppure riposti nei cassetti. Aveva la sensazione che qualcosa mancava, eppure in quel disordine non era così facile stabilire cosa.

Abigail continuò ad aggirarsi per la cucina, facendo attenzione a non calpestare le pozze di sangue rappreso che macchiavano le mattonelle. Era difficile tentare di trovare in quel disordine un filo conduttore che le suggerisse precisamente i movimenti dell'assassino in quell'ambiente. Se ci fosse stato Will al suo posto, sarebbe riuscito a vedere molto più di ciò che gli occhi di Abigail riuscivano a cogliere.
La ragazza era sempre stata incuriosita dalle capacità dell'agente dell'FBI, nonostante questi non avesse fatto che scoraggiarla. A sentir lui, non esisteva niente di peggio: nella sua mente non c'erano barriere efficaci e solide, nulla che potesse proteggerlo da ciò che osservava, da ciò che immaginava. Abigail aveva allora capito che la paura nasceva dall'immaginazione, era il prezzo da pagare per quello che al contrario Jack Crawford considerava un dono.
Lei non aveva l'immaginazione di Will Graham, ma aveva vissuto abbastanza esperienze cruente da riuscire ad avvicinarsi alla verità dei fatti più di quanto avrebbe potuto fare un reporter che stava seduto alla sua scrivania e il massimo che aveva potuto vedere di una scena del crimine erano stati degli scatti rubati.
Decise di lasciare la cucina e di riprendere ad aggirarsi per la casa, rimandando una nuova analisi della scena del crimine a un momento successivo, magari con qualche elemento in più. Doveva capire qualcosa di più sulla vittima, forse solo così avrebbe avuto chiaro qualche nuovo elemento circa l'assassino.
Varcò la soglia e si trovò di nuovo nel corridoio spoglio. C'era una scala che portava al piano di sopra, così Abigail iniziò a salire i gradini.
Come nella pressoché totalità di abitazioni di quel tipo, di sopra si trovava la zona notte. La donna scostò la porta della camera da letto della signora Morris ed entrò. Una trapunta con motivi floreali, che odorava leggermente di naftalina, era stata adagiata sul materasso. Sul comodino c'erano un bicchiere vuoto, un portapillole smaltato, un paio di occhiali con le lenti bifocali e un libro.
Abigail continuò ad aggirarsi per la stanza, si diresse verso il comò che si trovava sulla parete opposta al letto. C'erano delle fotografie, simili a quelle che aveva trovato dabbasso. Tese la mano verso una delle cornici, quando le sembrò di sentire un rumore.
Bloccò il gesto a mezz'aria, cercando di capire di cosa si trattasse. Non era facile interpretare i suoni di una casa che non si conosceva, poteva essere stato lo schiocco delle assi di legno della pavimentazione, oppure qualcos'altro. Si chiese se fosse davvero sola in quella casa o se qualcuno avesse avuto la sua stessa idea di fare una visitina. Escluse mentalmente la possibilità che si trattasse sempre dell'assassino, era più probabile che ci fosse un agente. Se l'avesse trovata lì, avrebbe fatto delle domande scomode: Abigail aveva oltrepassato i sigilli di una scena del crimine che non era ancora stata ripulita. Così decise di restare dov'era ed eventualmente nascondersi fintanto che l'agente o chi per lui non se ne fosse andato.
Rimase immobile, con le orecchie tese, in attesa che il rumore si ripetesse, ma l'abitazione era tornata silenziosa. Così allungò la mano verso una delle fotografie, riprendendo la sua osservazione.
La cornice era d'argento, probabilmente l'oggetto più prezioso che c'era in quella stanza, forse un regalo di nozze. La fotografia ritraeva i signori Morris in gioventù, circondati da altre persone. Abigail riuscì a intravedere qualche somiglianza tra di loro, così dedusse che erano parenti.
Dal retro della fotografia spuntò un pezzetto di carta. Una penna biro vi aveva tracciato le seguenti parole: "Avere un posto dove andare – è una casa. Avere qualcuno da amare – è una famiglia. Avere entrambi – è una benedizione."
Non una data, non una firma. Poteva tranquillamente essere stata scritta dalla signora Morris, eppure Abigail nutriva qualche dubbio in proposito. Aggirandosi al piano inferiore aveva scorto una nota della spesa: la grafia era diversa da quella del biglietto infilato dietro la cornice.
Trasse il cellulare dalla tasca e fotografò il foglio, poi lo rimise dov'era.

Fine role

L'esplorazione di Abigail nella casa della vedova Morris porta i suoi risultati. La scrittrice infatti ha modo di osservare la scena con i suoi occhi, ma non solo: individua un indizio che era sfuggito agli inquirenti. Si tratta di un biglietto, verosimilmente lasciato dall'assassino e nascosto dietro una fotografia, recante una citazione sulla famiglia.
Ma proprio mentre Abigail è sul punto di fare le sue valutazioni, si imbatte in Dawson Murray, un investigatore privato ingaggiato dai nipoti della vittima. Animato dalla stessa curiosità di Abigail, Dawson osserva la scena del crimine con i medesimi occhi e conferma, con le sue conoscenze, ciò che la Hobbs aveva già intuito: hanno a che fare con un serial killer.